J’ai découvert ce poème de H. P. Lovecraft (The House) dans Weird Tales — Winter 1973
1973
.
J’ai fait mon possible pour en faire une transcription acceptable. Mais, à l’avenir, je vais éviter de traduire des poèmes. :-)
C’est une demeure entourée de bosquets
Située près d’une colline.
Où les branches parlent
Étranges légendes du mal ;
Sur des bois si vieux
Qu’ils exhalent la mort,
Rampent les vignes, vertes et froides,
Par une nourriture étrange nourries ;
Et aucun homme ne connaît le suc qu’elles sucent
_ _du fond de leur lit humide et visqueux.
Dans les jardins poussent
De hautes et belles fleurs.
Chaque fleur pâle diffusant
Son parfum dans l’air ;
Mais le soleil de la fin d’après-midi
Avec ses rayons obliques rouges
Rend l’image grise et sombre
Au regard du curieux.
Et au-dessus du doux parfum des fleurs
_ _montent des odeurs d’innombrables jours.
Les herbes folles ondulent
Sur la terrasse et les pelouses,
Ternes traces des souvenirs
Des choses qui ont disparu ;
Les pierres des allées
Sont encrassées et humides.
Et un esprit étrange rôde
Quand le soleil rouge s’est couché.
Et l’âme de l’observateur est remplie
_ _avec de faibles images, il oublierait volontiers.
C’était dans la chaude période de juin
Je suis resté près de cette scène
Quand les rayons dorés de midi
Illuminaient la verdure.
Mais je tremblais de froid,
Cherchant faiblement la lumière,
_ _Comme une image déroulée...
_ _Et mon regard qui traverse les âges
_ _Voit la fois où j’y étais allé avant
_ _ _ _ _L’éclat comme une fulgurance hors de la nuit !
