La bataille avait duré plusieurs semaines. Sous la pluie et dans le vent, des hommes s’étaient affrontés, parfois sans se voir, toujours sans se connaître. Enfin, les canons s’étaient tus. La brume âcre mêlant brouillard et fumée se dissipait lentement.
Je le vis assis sur un talus à quelques mètres de moi. Son uniforme, sale et déchiré comme ceux de tous les soldats présents sur ce champ des damnés, ne me permettait pas de dire à quel camp il appartenait. Il ne répondit pas à mes appels. Son fusil en bandoulière, le canon pointé vers le haut incitait à la confiance. Je m’approchais.
Scène paisible dans un tel carnage : prêt à boire, il tenait une tasse à la main. Pourtant je ne voyais pas son visage... Normal... Il n’avait plus de tête.
