Le décapité

La bataille avait duré plusieurs semaines. Sous la pluie et dans le vent, des hommes s’étaient affrontés, parfois sans se voir, toujours sans se connaître. Enfin, les ca­nons s’étaient tus. La brume âcre mêlant brouillard et fumée se dissipait lentement.

Je le vis assis sur un talus à quelques mètres de moi. Son uniforme, sale et dé­chiré comme ceux de tous les soldats pré­sents sur ce champ des damnés, ne me permettait pas de dire à quel camp il ap­partenait. Il ne répondit pas à mes appels. Son fusil en bandoulière, le canon pointé vers le haut incitait à la confiance. Je m’approchais.

Scène paisible dans un tel carnage : prêt à boire, il tenait une tasse à la main. Pour­tant je ne voyais pas son visage... Normal... Il n’avait plus de tête.