Jim Thompson (1906 — 1977)

Ike King était sans doute le plus grand propriétaire terrien de l’Oklahoma. Il avait construit son empire par le sang et la violence. Et ses fils comptaient se l’approprier par les mêmes moyens. Arlie avait tué son frère Boz pour cela ; mais Critch était de retour et avait droit à sa part. Il avait aussi une redoutable meurtrière à ses trousses, et un marshal nommé Thompson le tenait à l’oeil.

Des types dans vot’genre, y’en a eu des tas depuis la nuit des temps. Des incendiaires, des tortionnaires, des assassins... Prêts à pousser leurs semblables dans les chambres à gaz. Et c’est toujours fait de manière légale. Y z’ont toujours une loi derrière eux. Dans l’ouest oublié de dieu et des hommes, au fin fond de nulle part, le shérif adjoint Tom Lord paraît dérisoire. Jusqu’au jour où il tue, en état de légitime défense et protégé par l’insigne.

Qu’a-t-il bien pu arriver à Clinton Brown pour qu’il picole comme un trou, ironise avec tant de férocité, et torture à ce point son entourage de son humour sans pitié ? La guerre est passée par là bien sûr, mais cela suffit-il à tout justifier alors qu’il en est revenu et qu’on lui a trouvé une bonne place ? Journaliste, ce n’est pas si mal. Il est beau gosse et les femmes le recherchent. L’alcool, s’il lui brouille la mémoire, ne lui ôte rien de son charme. Est-il si mauvais ? A-t-il réellement fait brûler vive son épouse ? C’est pourtant lui qui a jeté cette autre femme en pâture à des chiens. Pourquoi personne ne le croit-il lorsqu’il ricane et s’accuse d’autres meurtres ?

Déjà publié sous le titre Le démon dans la peau dans une édition tronquée.
C’est un tueur, un psychopathe dangereux et violent qui aime battre les femmes, un monstre sans conscience. C’est un flic. Il est le narrateur de ce roman très noir qui nous fait pénétrer dès les premières pages dans l’esprit malade de Lou Ford, shérif adjoint à Central City...

Le spectacle qu’offrait le bouge et les bruits qui l’accompagnaient étaient apparemment absorbés sans effort particulier par le tueur, avec tolérance, ce qui ne signifiait pas qu’il approuvât quoi que ce soit. Les remugles nauséabonds, impardonnables. La musique, si peu musicale. Les clients, irrécupérables. Il comprenait la raison d’être de tels endroits. Il comprenait les habitués qui les fréquentaient - les myriades de chemins obscurs et détournés qui les avaient menés là. Il comprenait tout cela, alors il ne condamnait rien, ni personne, pour les mêmes raisons qu’il n’aurait pas condamné un trou, ni les serpents venimeux qui y grouillaient. Tout comme dieu n’aurait pas condamné sa création...

Réédité en intégral sous le titre Un meurtre et rien d’autre aux éditions Rivages
« On demande femme seule, 40-45 ans, pour tenir maison de campagne. Pouvant porter uniforme taille 44. Bons gages. Écrire box n°... »
Cette annonce met le feu aux poudres. Il y a longtemps que le torchon brûle entre Joe Wilmot et sa femme Elisabeth. Cette dernière a introduit Carol sous son toit. Carol louche, elle a la démarche d’un canard et l’élégance d’un sac de pommes de terre. Telle est la première impression qu’elle fait à Joe. La deuxième est différente : « C’est un miel, un sucre, un gâteau. Une vraie garce ! ».

Réédité sous le titre : Pottsville, 1280 habitants

« Je m’appelle Nick Corey. Je suis le shérif d’un patelin habité par des soûlauds, des fornicateurs, des incestueux, des feignasses, et des salopiaux de tout acabit. Mon épouse me hait, ma maîtresse m’épuise et la seule femme que j’aime me snobe. Enfin, j’ai une vague idée que tous les coups de pied qui se distribuent dans ce bas monde, c’est mon postérieur qui les reçoit. Eh bien, les gars, ça va cesser. Je ne sais pas comment, mais cet enfer va cesser. »

15 000 dollars ! Voilà ce qu’il devait trouver avant la fin de la journée. Sinon, c’en était fait de sa maison de cure. Il restait pourtant une solution au Docteur Murphy : le cas de la chambre n°4. Pourri de fric, alcoolique et, depuis peu, crétin, grâce à la simple section de quelques fibres nerveuses entre l’encéphale et les lobes frontaux. Sa famille voulait l’enterrer, ici, loin des feux indiscrets de la rampe ; ici, où personne ne pourrait le trouver et où il ne causerait plus d’ennuis. Le Docteur Murphy n’avait qu’à autoriser cet enterrement.