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Le décapité

mercredi 21 mai 2014, par Denis Blaizot


La bataille avait duré plusieurs semaines. Sous la pluie et dans le vent, des hommes s’étaient affrontés, parfois sans se voir, toujours sans se connaître. Enfin, les ca­nons s’étaient tus. La brume âcre mêlant brouillard et fumée se dissipait lentement.

Je le vis assis sur un talus à quelques mètres de moi. Son uniforme, sale et dé­chiré comme ceux de tous les soldats pré­sents sur ce champ des damnés, ne me permettait pas de dire à quel camp il ap­partenait. Il ne répondit pas à mes appels. Son fusil en bandoulière, le canon pointé vers le haut incitait à la confiance. Je m’approchais.

Scène paisible dans un tel carnage : prêt à boire, il tenait une tasse à la main. Pour­tant je ne voyais pas son visage... Normal... Il n’avait plus de tête.